更衣室里，气氛压抑得让人喘不过气。

没有人说话。

奥尼尔粗重的喘息声，是这片沉闷空间里唯一的声响。

他的拳头上，还残留着撞击墙壁后的痛感，但远不及内心的憋屈。

范·埃克塞尔把头埋在双膝之间，他甚至不敢去看凌易。

上半场那一个个空位，像烙印一样刻在他的脑海里，每一次回想，都是一次折磨。

“对不起。”

他终于鼓起勇气，走到那个坐在角落的身影面前，声音沙哑。

“凌……”

“是我们的错。”

“我们……我们让你失望了。”

埃迪·琼斯也走了过来，他的表情同样充满了愧疚。

奥尼尔转过头，他看着凌易，那双平时总是充满霸气和玩世不恭的大眼睛里，此刻满是复杂的情绪。

有愤怒。

有不解。

但更多的，是一种深深的无力感。

“为什么？”

奥尼尔的声音低沉，带着一丝颤抖。

“为什么不传球？”

“我们是一个团队，凌！你为什么要把所有事都自己扛？”

所有人的视线，都聚焦在了那个角落。

那个从走进更衣室开始，就一言不发的身影。

凌易。

他独自坐在冰冷的墙边，用一条巨大的毛巾盖着头，隔绝了外界的一切。

没有沮丧。

没有愤怒。

也没有任何回应。

他就那样静静地坐着，像一尊陷入沉思的雕塑。

主教练德尔·哈里斯站在战术板前，手里捏着马克笔，却一个字都写不出来。

他所有的战术，所有的预案，在波波维奇那不讲理的“绞肉机”面前，都显得那么可笑。

他看了一眼墙上的时钟。

中场休息的时间，只剩下最后三分钟了。

哈里斯疲惫地叹了口气。

他已经准备好了。

准备好在下半场换下全部主力，放弃这场比赛。

保存体力，避免伤病，接受一场惨败。

这似乎，是唯一理智的选择了。

然而，在所有人看不见的毛巾下面。

凌易的世界，正在经历一场天翻地覆的风暴。

他的意识，早已沉入系统空间。

面前的虚拟屏幕上，上半场的比赛录像，正在以百倍的速度疯狂回放。

每一次突破。

每一次被包夹。

每一次被撞倒。

每一次狼狈的出手。

这些画面，像一把把尖刀，反复切割着他的神经。

他陷入了一个思维的死胡同。

他一直在思考，如何用“加法”去解决问题。

用更快的速度，去冲破第一道防线。

用更强的力量，去撞开第二道屏障。

用更匪夷所思的技巧，去躲过第三次封盖。

结果呢？

结果就是一次又一次的飞蛾扑火。

他把自己变成了一柄锋利的矛，试图去刺穿一面由四个人、五个人组成的，全世界最坚固的盾。

事实证明，这条路，走不通。

“错在哪？”

“到底错在哪？”

凌易的意识在疯狂地咆哮。

就在他的情绪即将被挫败感吞噬的瞬间。

一个全新的，甚至有些荒谬的念头，毫无征兆地，在他的脑海中闪过。

为什么……

为什么一定要用“加法”？

为什么不能用“减法”去打球？

这个念头出现的刹那，整个系统空间，都仿佛停滞了一秒。

凌易的思维，瞬间被点亮了！

对啊！

我为什么要思考“如何冲破四个人的防守”？

我为什么不思考“如何让这四个人的防守阵型，自己瓦解”？

我不需要更快。

我不需要更强。

我只需要……让他们出错！

让他们原本严丝合缝的配合，出现哪怕零点一秒的偏差！

让他们那台精密的防守机器，自己出现一个螺丝的松动！